buhardilleros

Poema sed

2011-06-12T07:56:00.004-03:00

Liliana Chavez

Saber apenas
...por qué elijo estar de pie
al borde de este acantilado.
Por qué armo
ramilletes de espinas
y dejo marchitar sobre mi sombra
largos tallos de sol.

Me escondo
en la obviedad
de una puerta transparente
dejando que otros sepan
de mi cordel de piedra
de mi lúgubre vastedad.
De este silencio
que habla
hasta asustarme

Accedé al blog de Liliana en este enlace

***

Poema en fuga

2011-06-12T07:26:00.003-03:00

Gustavo Silva

Leer el diario en ayunas
tienen sus inconvenientes,
concentrado en la lectura
no alcancé a percibir
como se abría de par en par la ventana;
un viento con su impulso huracanado
hizo saltar todas las letras
se abalanzaron sobre mí en esquirlas
una plaga de mayúsculas y minúsculas
amontonadas mezcladas mareadas
interlineados superpuestos
una ensalada tipográfica sobre mi asombro;
no hubo forma de liberarme de ellas
lucía llamativamente distinto
y me daba aires de hombre letrado

de a poco se fueron desprendiendo de mí
a medida que iban transcurriendo las horas
me abandonaron como hormiguitas fugitivas
con las últimas letras, el azar del viento
armó un poema plagado de palabras hermosas
palabras brillantes y sinuosas
que no decían absolutamente nada
no valía la pena siquiera leerlo,
el mismo viento se encargó de llevárselo
desordenado y hasta con cara de asustado;
una vocal por allí, una consonante por allá
y un signo de interrogación
que aún se niega a irse de aquí

no valía la pena siquiera leerlo
la mirada compasiva de algunos transeúntes
insinuaba que era un poema
extremedamente triste, muy triste;
que buena idea la del viento
llevárselo todo lejos
lejos, muy lejos
por la larga y prolija calle del adiós.

Uvas y peces

2011-01-15T16:47:00.003-03:00

Carol Love

Sin hacer nada
sólo un mar reservado a sus fondos
de piedra y seres diminutos

Con un vaso en la mano,
un pequeño barco
que se aleja mecido por las aguas,
dos hielos sus únicos tripulantes

Vagar profundo y quieto
humedeciendo cosas

Pesadas las extremidades
como si el cuerpo, desde el medio,
estuviese quebrado
y la espuma del vino bendijera la orilla

De algo me servirá
este cuerpo quebrado, esta orilla bendita, esta nave marina
algunos versos llegan

uvas y peces, lo mismo...

Estraldina, el Blog de Carol en este enlace

La Noche avanza despacio

2010-12-28T18:10:00.015-03:00

Aldo Luis Novelli

La voz de Gal Costa susurra
palabras incomprensibles y nostálgicas
desde el fondo de la pieza,
hay una ligera somnolencia en el aire
un atisbo epifánico parece rodearme sigilosamente.
Calma, una dulce calma discurre por mi cuerpo,
siento el tórax llenándose y vaciándose lentamente
y me invade un infrecuente silencio interior,
las voces de los infiernos se han acallado.
Es el momento esperado de la creación
de la palabra sosegada abriéndose paso
desde algún lugar desconocido,
es la noche que se da vuelta
y avanza despacio hacia mí.

(de La noche del hastío)

Imágenes oxidadas, palabras enterradas, sonidos lejanos, partículas de desierto, lluvia y viento: en este enlace
La sed infinita: Click Aquí
Agonistas del fin del mundo en este enlace

Foto Aldo Luis Novelli

Destinos

2010-12-08T18:26:00.006-03:00

Viviana Cecilia Atencio

Pueden sentir el sonido de las llamas

el estremecimiento de las paredes

la respiración de cientos de animales

el polvillo subido a la atmósfera

el humo decorando la habitación

impaciencia frente a la tv

la canilla goteando en el lavadero

el calor de la boca en la boquilla de una pipa

los golpes de los palillos en los altavoces del comedor

el motor del refrigerador

algunos pasos alrededor de una silla

la mente en el momento de la muerte

Mentes que traspasan el universo

para estallar en algún cruce

en la certeza de la carne o de su muerte

en un puzzle de sueños

la experiencia y la hipótesis

de la teoría del absurdo

pequeños deseosos mortales

la búsqueda y la huída

de los sentidos en un cuerpo

las protege

Un cuerpo vacío de otro cuerpo

manos de un crepúsculo

como piernas atadas a un abismo

ladrones de minutos los sentidos

abrasando de raíces un infierno

que los hace nacer

Un huracán frente a la mente

destrozando el difuso portal

que se arrodilla ante las pesadillas

Publicado originalmente aquí
Blog de Viviana en este enlace
Otros blogs de Viviana
Aeri aquae
Cuaderno de Calópila

*

Violencia en el parque

2010-12-05T11:00:00.005-03:00

Claudia Isabel Lonfat

y así convierten tus manos en fuego, mañana... (Aquelarre)

Caos en el parque

Se entronizan

los pequeños hombres

de la violencia

Mil pasos perdidos,

en la noche sin tiempo,

dejan su huella

de hueso y fuego

en la memoria

Solo silencio

separa la tierra del espacio,

aquí, una explosión de venas

y todo el espanto

Se adormecen versos

sobre la hierba violada,

como cuerpos rotos, tiemblan,

recorren la cuerda/

la raíz fracturada

y yo fui, apenas,

una nota muerta

caída del piano/

un átomo que no cesa/

una luz que titila sin noche

y toda la pulsión

de la fiera encerrada

que no se entrega

Claudia en su blog en este enlace

Y también aquí
y en mispoetascontemporaneos haciendo click aquí

Otro poema : Canto

No golpees

2010-07-03T20:45:00.014-03:00

Fabiana Alonso

no golpees,
ahora he partido
dulce sombra, la noche es grande

áspera tinta del mal ajeno
sobre la carretera no había luna,
única guía una luz delante del autobús,

la luz que lo da todo y lo arrebata

me tomó la quietud del atardecer en una estación,
no golpees,
que esa nube suba, como sube el sueño y el llanto.

no te lamentes por mí,
podemos recordar frente al fuego,
los rostros de los perdidos que quisimos y que nos quisieron

ya somos arena de insomnio
y espanto,

ya somos el golpe de la piedra que caerá lejos
en el mismo sitio donde la había perdido.
pero no voy a buscarla,

la hierba es nueva. el miedo aparece en las sábanas
húmedas, junto con la primera estrella
huésped,
espina ínfima de la leña.

Anochecer en San Marcos, 2010

Para ver Almapiedra, el blog de Fabiana click aquí
Gallo 565
Más poemas de Fabiana en este enlace

Caminante

2010-04-04T07:29:00.003-03:00

Gabriela Piccini

De vez en barco
rescato algunas cosas
que por destino y tamaño
debían salvarse en un naufragio:
poemas que no existían,
las llagas de mis sandalias,
el hijo,
el camino,
la risa y la plegaria.

De barco en cuando
imagino que había que llegar hasta aqui
para saber quienes son mis lobos,
qué significa la lluvia.

Blog de Gabriela Gratasombra

MAGNOLIAS DE SANGRE (Junio 1982-Argentina)

2010-04-04T07:25:00.006-03:00

Amalia Arellano

Arde el frío.

El hambre en las tripas, arde.

Arde en las nieves y en el costado izquierdo la herida del engaño.

Arde junio y las fogatas de San Juan:

Viva San Juan y San Pablo y las pelotas de diablo

Una maqueta humana sigue, hipnotizada, el juego macabro.

Pasará, pasará y el último quedará.

El arquero es el pato, margarita, fortunato.

El arbitro, castrilli o el papa.

Las piernas de kempes, la mano de dios.Ganar, no importa como.

Crueldad de juegos infantiles .Matar hormigas.

Romper el nido y quebrar los huevos.

Ensartar el color y el alma de una mariposa.

Pisotear el jardín y desgajar el huerto.

Tirar la cola al gato. Hacer la zancadilla. Ganar no importa como.

Temeridad montada en un palo de escoba...

Jugar al gato y al ratón. Pelear con los piratas con espadas de palo.

Derribar uno a uno soldaditos de plomo.

Matar al enemigo armado con las manos.

Ganar el partido con pelota de trapo.

El lobo feroz se disfraza de abuela. Chasman y Chirolita.

El niño dios, los REYES magos, los niños de París.

Cenicienta se transforma en PRINCESA.

Un mar, un cielo, carabelas, un marino, una bandera.

Las joyas de una REINA generosa.

Civilización o barbarie. Ganar, no importa como.

Fagocitar Consumir o no consumir. That is the question.

Todos iguales. En fila. Arriba abajo. Arribar arriba.

Pasará, pasará y el último quedará.

El juego de comprar… y vender… y vencer.

Mambrú se fue a la guerra no se cuando vendrá.

Yo soy la viudita del conde Laurel.

Supermarket. Entrenamiento para futuros clientes. Wiscola.

Ganar, tener la pelota dominada.

Mientras tanto palidecen las magnolias de sangre del sur.

1982

Leé un cuento de Amelia en este enlace Poemas de Amelia click aquí

Laberinto de ausencia

2010-02-26T15:38:00.003-03:00

Gerardo Sofía

Tengo un aire ausente en el costado izquierdo

un sabor olvidado y remedo de tiempo

que está detenido a flor de pensamiento

y a veces recupero y enseguida pierdo.

Tengo un aire ausente, un viento de silencio

que me arranca de cuajo el sentimiento

me distancia la piel y es sufrimiento

apagando los días que sólo presencio.

Tengo un aire ausente en el costado izquierdo

una lluvia de sombras que presiento

extendiéndose feroz cual manto lerdo.

Pretendo desgarrarlo y solo me miento

trato de ignorarlo y solo me sentencio

busco salidas vanas y no escarmiento.

Blog de Gerardo, click aquí

Desinfecciones

2010-02-18T16:16:00.006-03:00

Jorge Reboredo

He dejado muy pronto a los bujes domesticados de los alucinados
y quizá comience un episodio aquí muy cerca,
con las hojas de topacio en tu sonrisa eternizada
en el papel de calcar,
y un amigo de San Fernando y zarzamora,
que ha encontrado el cráneo infantil de mi tristeza.

Y el oro; cuerpo dúctil y amarillo, avaro fértil,
todavía se impone a nuestro estéril pan salado,
y nos hundimos como el pez púrpura,
oímos la siesta que pasa lamentable
y gritos de viejos en desolados hospitales
que se aquietan en sus camas frígidas
en momentos de calambres y puntadas culminantes.

No veo más que la ventana;
y siento a los que pasan a mi lado,
pero sé, que estuve allá,
entre las hojas de la cuarentena reprochada,
y en la boca de la mujer que tanto amé,
mientras llovía.

Y no me dejé morir; yo sé que tuve,
un día que sonreí haciéndolo muchas veces bien
cuando ellos simulaban el silencio; y comentaban,
yo crecía;
y lentamente fuí dejando
el paso canalla con aspavientos de libélula.
-Las desinfecciones finales se acercaron a mí-.

Al pasar entero me sorprendo
y sigo envejeciendo.
Mi boca, que lentamente habló,
desaparece oportuna y definitiva,
en el último latido sucesivo.

De "Recopilaciones", Ediciones Extramuros, Buenos Aires 1983
Foto superior tomada por Carlos Nava.
Sietecolores, el Pibe (de Marcelo Marcolín) en este enlace
Jorge Reboredo en Palabra de Lilith click aquí

60 din

2009-10-31T06:19:00.007-03:00

Paula Yende

como una partitura se repite el camino
el peaje
un dedo en auto-stop
los puestos de comida al paso

el camionero sin dientes me cuenta cómo
levanta aceitunas de las calles de bahía
y las conserva
yo repito 100 veces sí
siempre hago dedo

repito
dejá que chiflen los vientos
detrás del vidrio llueve con sol
se casa una vieja
y este pueblo se está llenando de cactus

luego de los ravioles casi caseros
del resto mar azul
me baja una pesadez de duelo
la cocinera estaba triste
pagué
salí
el asfalto cocía las últimas gotitas de lluvia
algunas manchas de aceite formaban mariposas

casi un holograma pegado a la puerta
caminé 20 cuadras en estado de nada
toqué timbre
y pregunté
aquí entró la mujer del kimono?
seguía perturbada por la pesadez de la cocinera
y la tristeza de los ravioles

bajé en lo del flaco
salió del cuarto desnudo
había visto su cuelgue
tomando unas fotografías
fumamos
tomamos cerveza
hablamos de su próxima muestra escuchando chopin

hoy no voy al psicólogo

(este poema pertenece a 60 din serie escrita bajo los efectos del autostop)

Leé mas poemas de Paula en este enlace

***

PREÑEZ

2009-10-31T06:10:00.002-03:00

Emma Monsalvo

Es de noche.
Está sola la calle.
Muda
desnuda
sugestiva.
Olorosa de azahares.
Oferente.
Voluptuosa
como mujer encinta.

Camino apresurada,
sólo atenta
a mi tamborileante
corazón enloquecido.
También yo estoy preñada
de tantas
sensaciones
amores
y destinos...

Pensamientos sobre el no-hacer

2009-08-01T06:49:00.007-03:00

Sergio Rigazio

Así es como se hace
un asado:
no haciéndolo.
Te servís un vaso de vino,
otro
y otro.
Te ponés un pantalón de tu suegro,
para no ensuciarte los tuyos,
para no ensuciar los que usarás en el trabajo
mañana.
Y tu suegro ya falleció,
y era buen tipo.
Y hay algo ahí,
cuando te ves enfundado en esos pantalones
enormes.
Hay algo que te hace sentir bien.
Es domingo,
generalmente lo hacés un domingo,
en una casa que no es tu propia casa.
Y en medio de todo eso,
con la cara caliente,
cerca del fuego,
pensás que algo está cambiando en tu vida.

Más poemas de Sergio en este enlace

Leé "Salud, my friends" aquí

"Paralelo 42" en este enlace

ay, de mis penas

2009-07-25T07:41:00.007-03:00

Roberto Aguirre Molina

mi pena no es de nadie,

no la comparto, no la entrego;

mi pena es, por sobre todo,

algún arma terrenal sin condiciones

alguna horquilla clavada en el corazón.

esta pena no es de nadie, ni la detengo,

no la cambio, ni la destierro.

esta pena no es de nadie,

ni siquiera, a lo mejor, mía;

esta pena circular me corroe, y corre,

no sin pena, en mis manos, en mi cuerpo.

Mi pena no tiene caminos, ni arboledas.

Ni siquiera se calienta con el sol;

porque no camina sola, tampoco.

si es seguro que no me encuentra,

corre desesperada en busca de mi amor perdido

la revoluciona de símbolos y preguntas,

acosa su sencillez culinaria y maternal;

se pierde por fin, como yo,

pero no corre más, no:

Se entrega al surco negro de la noche

al surco profundo de mi cuerpo.

Alobado, enero 1982, plaqueta, ilustracion de tapa de Roberto Aguirre Molina

Los tres poemas de la plaqueta están en este enlace. Los escritos pertenecen al libro inédito "Canción final de otoño". Pulsá en la imagen para ampliarla.

Mudanza

2009-06-14T07:10:00.007-03:00

Viviana Bonzón

No habrá refugio
Ni abrazo de madre y padre
Que rediman.
Cambiará la casa sus colores
Y sonidos…
Otros

Abrirán la puerta
Y encenderán las luces…
Náufragos
Los fantasmas del pasado
Preparan sus valijas
Y nos sobrevuelan.

02/o3/09
Foto Roberto Coluccio, Alejandra Monsalvo, Pancho Tarrío, Viviana Bonzón, Sergio Bonzón(sentado) , San Miguel, 1978, encuentro de poetas y "editores subterraneos" organizado por Antimitomania.

DE LO INSISTENTE

2009-05-24T15:31:00.010-03:00

Luis Benitez

La gran mosca había resistido mi ataque
por toda la casa pero la ley del amo se impuso
Vi su rayado cuerpo caer en el espacio y el tiempo
en un cuadrante del parquet allá abajo donde las leyes son otras
y los libros no existen con toda naturalidad cayó en lo natural
la única relación que tuvo con un hombre fue la última

Iba a volver a mi mundo donde vive la mujer que amo
y en teoría somos lo mejor que dio la materia
que creció hasta su belleza hasta su perfecta forma
que como la mía hace tanto dejó atrás el escalón de la mosca

Cuando cerca del deshecho cadáver allí en lo diminuto
(a lo que todavía tengo acceso aunque ya no sea un niño)
vi a la progenie de la mosca agitarse blancamente contra
la remota oscuridad de la madera
pasajeros desprevenidos arrojados todavía vivos del aeroplano roto

Uno y multiplicado el gran animal desde su mundo
le contestó al mío sin palabras

Luis Benitez: Mas poemas en este enlace

"De las tantas cosas que no puede"

Reportaje a Luis Benitez en este enlace

Foto año incierto: Luis Benitez, Marcelo Marcolín, Alejandra Monsalvo

Colibrí

2009-05-20T05:24:00.003-03:00

Natalia Molina

Hay un colibrí que enloqueció

y me persigue en pleno invierno
aparece entre las ramas de un damasco
su aleteo llena el aire de sonido
me mira y bate sus alas
lo miro y creo en los milagros

Mas Poemas de Natalia aquí

Ambrosia

Blog de Natalia Molina

Natalia Molina en buhardilladejose en red

Opus New York

2009-05-10T19:07:00.007-03:00

Miguel Grinberg

Una nube, la chatarra de los huesos
homicidios y hurtos
muchachas y tanto sueño
ah mi patria con su banderita azul y blanca.

Me digo que es de día
y los semáforos son árboles de alambre.
Oh Cristo cuánta loca mediocridad
en mis pesadillas.

Blasfemisas para los iniciados
y todo es tan poco, hambre de milenios,
fotografías, ambulancias, campanas,
aplanadores y taxis.

Hasta cuando tendremos un cielo?
señora, su cara no tiene remedio,
mis zapatos tampoco
y ese vientre amparando un nuevo niño.

Frutillas con crema, ay Caesar que se viene,
truenos, bombachas, pantallas de alquitran,
delirios sexuales.

Me resisto a volar, el gasto es tan chico
ellos creen, yo creo, los demás creían
en fín, carnavales, rosas...

(América Hora Cero, 1965)

Carta 1980

Rock que me hiciste bien

Neurona Salvaje

America Hora Cero (fragmento)

Trazos

2009-05-10T11:36:00.003-03:00

Virginia Edit Perrone

No escribo
tirito de palabras,
apenas.

.....

Encender instantes
requiere silencios,
lunas y silencios.

.....

Voy al fondo del Poema, estoy ahí,
en su espesura. Soy una Letra entre
lujuria y silencios.

......

¿En dónde mora la piedad
del mundo? no la justicia,
la piedad.

......

Las hojas del otoño viajan
solas, y cenizan las tardes.

Aquí mas poemas

Blog de Virginia

Cable

2009-05-06T20:23:00.005-03:00

Alberto Nigro

cablegraficamente recibí tu mensaje

estabas bien tomando sol del caribe

yo todavía estoy en la argentina,
mi país.

¡estoy tratando de hacer algo! te grito
por el audífono

De "Septiembre Sombrío" Poemas, 1979. Ediciones La Cebra Dormida
Foto arriba: Daniel Serra y Alberto Nigro, 1978

Carta

Pueblo

Umbrales

2009-05-04T21:03:00.002-03:00

Sandra Pien

Cada amanecer soy otra
dibujando y desdibujando
una y otra vez las fronteras
indagando el rostro
en territorio de sueños.

Y bajo luz vespertina
ya raído matiz
vuelvo a empezar
la búsqueda.

No hay certezas
sólo umbrales.

El Website de Sandra: miborges.com

Sandra Pien en buhardilladejosé en red

Tres Disparos en New York

2009-04-09T16:28:00.004-03:00

(a John Lennon)

Guillermo Diaz

Hoy todos somos
un poco tus deudos.
Quedamos mucho tiempo
preguntándonos por qué;
(no habrá respuestas al absurdo).

Hoy,
mi adolescencia invadió mis veintinueve,
y aquella rebeldía
que me limpiaba de la lacra
llegó hasta mí
para ponerse de luto.

Michelle
se queda dando vueltas por el mundo

Imagínate...

Guillermo Diaz por Luis Aguirre El Eternauta

Libreta 8

Voló la telaraña y flotó lejos

2009-04-06T20:35:00.003-03:00

Alejandra Pultrone

Voló la telaraña y flotó lejos;
El espejo se rajó de parte a parte;
-La maldición ha caído sobre mí- exclamó
La dama de Shalott.

Alfred Tennyson

la dama
es dragón

una advertencia
en lirio y terciopelo

espejo rojo
estandarte empañado
de lado a lado

cuando
la mirada
torció
su rumbo
cierto
preciso

su destino
sin barca
ni orillas
dibujadas

Pultrone en Poetasalvolante

UNA MAÑANA, UN MEDIODIA, UNA TARDE EN BUENOS AIRES

2009-03-27T16:08:00.004-03:00

Alejandra Monsalvo

Una mañana, un mediodía, una tarde

en Buenos Aires o en cualquier ciudad que nos pertenezca,

con alguien de la mano

o alguien de los ojos, con un violín en los oídos

paseando a nuestro lado; enamorados

de la vida, del otoño,

valseando en una callada avenida, colonialmente

quieta para nuestro deseo. Una mañana, un mediodía, una tarde

solamente, compartiendo el placer de compartir

amando el placer de amar; atemporales,

con alas de otro mundo, festivos,

sintiéndonos amados, mimados tocados por la magia

de un lugar que nos encanta,

como en un viejo cuento de hadas, con sus carruajes,

sus mediaslunas, sus vertiginosos desenlaces. Embriagados

tras los edificios con cristales transparentes

como nuestra alma

cuando danzamos solitarios, solidarios, con alguien

que se entremezcla en nuestro tiempo o en nuestra memoria

y nos sonríe en Buenos Aires, una mañana, un mediodía

un atardecer o en cualquier ciudad

que nos pertenezca.

(para leer escuchando la obertura “Ein Morgen, ein Mittag, ein Abend in Wien” de von Suppé)

Más Poemas en este enlace

Blog Paradecir aquí

LLUVIA NOCTURNA

2009-03-27T06:29:00.005-03:00

Viviana Kuhn

Como una nave prepotente y majestuosa
avanza la noche con su índigo mal disimulado.
Su mascarón de proa desdentado
es el ruido de la lluvia.

En esa ronca oscuridad cuasi nocturna
se eleva una imagen aún más oscura:
entre los pliegues rancios de un montón de desperdicios
que la ciudad supura
un pibe hurga en mecánica rutina en busca de un tesoro
podrido y olvidado.

Ángel urbano,
que sostenés tu vuelo subterráneo de mil modos:
mordeme las entrañas con tus ojos.
No quiero abandonarte y te abandono.

VK enero 29 2005

Foto: Viviana y Alejandra, estudiantes.

CONOZCO LA SALIDA, GEORGIE

2009-03-21T20:30:00.005-03:00

Hugo Patuto

Hay que desarmar la biblioteca del siglo

y pensar dos minutos en Babilonia.

Enseguida borrar los pasos de Chiclana,

de Nicanor Paredes, de Servando Cardoso

y poner luz en la garganta de Quiroga.

Con la memoria de Funes recuperar los caballos

que denotan al atardecer una fuga perpetua.

Celebrar en Ulises el amor prodigioso,

como si la máscara del amor nos condenara.

Sentir el hambre de la llanura en Acevedo

y los labios de Emma Zunz, vengativos.

Imaginar a Caín lejos de Abel, sin golpes.

Que Dios retorne como pájaro de sombra,

lloviendo secretamente varias lunas

en el gastado camino de los muertos.

Música, fuego y leones para inventar el vino

cerca de Heráclito, de Spinoza, de Whitman,

de Stevenson, de Poe, de Kipling.

A través del aleph espiar al unicornio herido.

Todavía jugar en Islandia con el mar de ceniza.

Conozco la salida, Georgie:

Mañana volaré a Ginebra.

(De "Como podría decirse del viento", Ediciones Kabhalah-Disámara, San Nicolás, 2001)

El Blog de Hugo, orillaenlasangre

Hugo en buhardilladejosé en red

Afuera estaba la nieve

2009-03-13T17:34:00.005-02:00

Daniel Chirom

Lloré
en esa tarde de enero
sentado solo en el andén
con mi boleto a New Jersey.
Afuera estaba la nieve,
yo la miraba apretando entre mis manos
un libro de poesía mugriento.
Y no estaba seguro de encontrarte
mas perderte me causaba miedo,
así es que tomé rumbo incierto.
Me he parado muchas veces
en calles desconocidas creyendo oir tu nombre,
y continúo con esa costumbre por instinto.
Aún llevo conmigo un libro se poesía mugriento.

Del libro Los Atlantes (1979)

Leé "Los Atlantes"

La Trenza Loca

Revista El Jabalí

El Secreto

2009-03-04T16:48:00.004-02:00

Raquel Jodorowsky

Ha pasado un siglo.

Un día alguien levantará

una piedra abandonada

para estudiar

el pasado del mundo.

Y ahí debajo, ensombrecido

estará mi poema.

Nadie sabrá repetirlo.

Sobre la tierra, nuevos hombres

nuevos sonidos, nuevos poetas

van trabajando y cantan.

Así mis lágrimas quedarán

en secreto

para siempre.

Y yo estaré feliz, con mi pena sólo mía

en un poema que no puede ya contaminar.

Impronunciada, inexistente

Sólo heredando el peso de las piedras...

(Caramelo de Sal, Lima, Perú. 1981)

("Reúno bajo este título poemas de dulce y amargura. Crueles y tiernos como nuestra época. La poesía que nace en un planeta de harapos y esplendor...")

"Presentación" en este enlace

EL ANDADOR DE TIERRAS Y SUEÑOS

2009-03-03T19:57:00.017-02:00

>

Marcelo Marcolin

He guardado barcos, barcos pequeños

que alcé desde el mar de las Antillas

barcos de sueños

que viajan en las tardes de octubre,

los he guardado sigiloso,

además,

he guardado jirafas rojas de cuello corto

tigres de las otras selvas

tarjetas de Navidad / soles en las playas de la lejanía

He guardado ciudades olvidadas

perros en las esquinas / lunas en las ventanas / corpiños en la brisa

soldaditos / camiones / dientes de leche y pororó.

Los he guardado pues voy por la vida

juntando a la vida

rescatando páginas / exiliando soledades.

He guardado los mapas

de un país de piernas largas

y a veces

transito sus caminos

con la frescura que sus paisajes otorga

y otras sé que estoy muy solo

y dejo que los barcos pequeños

las jirafas rojas / los tigres de las otras selvas

las tarjetas de Navidad / los soles en las playas de la lejanía

los perros en las esquinas / las luna por la ventana /

los corpiños en la brisa /

los soldaditos / los camiones / los dientes de leche

y el pororó

jueguen por sus planicies y montañas,

que se zambullan en sus ríos incógnitos

que despeinen sus pasiones

mientras yo contemplo

fumando tranquilo

y haciendo dibujos con mis dedos

en sus huecos más sublimes.

EL VIEJO AUTOMÓVIL DE LOS SUEÑOS (2005)

El Blues de Cris

"Pero siempre está la poesía"

Generacion subterránea de los 80

Un blues para Joselo

Carta

Foto Marcelo y Jose Luis quizá en 1978

En todos lados se cuecen habas

2009-03-01T18:28:00.002-02:00

Anahí Lazzaroni

Algunos poetas me escriben cartas

donde me cuentan que deliran por el lejano sur.

No son pocos los que me imaginan en una casa

construida con maderas claveteadas,

escribiendo sin cesar mientras la nieve cae y cae.

Hasta piensan que suelo estar sentada junto al fuego,

como si fuese un personaje de ciertas novelas decimonónicas,

y me piden que les describa el silencio porque ellos ya no lo recuerdan.

Este mediodía varias calles de la ciudad están cortadas.

Escucho bombos,

voces,

sirenas de patrulleros,

personas que gritan cada vez más alto en medio de la aglomeración.

Por ahí no se puede pasar.

(Primavera de 1999)

2004, A la Luz del Desierto, Ediciones Último Reino

Lazzaroni en Poetasalvolante

Lazzaroni: Una entrevista en Teina de Ruben Arribas

La escalera de los muertos

2009-02-28T17:01:00.002-02:00

Luis Carlos Aguirre

En la escalera
se esparcen los cuerpos
muertos
entre los que camina
un muerto que sonríe.

No hay vino
que no contenga sangre
de cristos o barrabases
en los banquetes
del final del tiempo.

Los insectos de Kafka
y las ciudades de Rimbaud
adornan las carreteras
que, peaje por medio,
conducen al paraíso.

(Rondar por los Andenes, 2004)

Luis en buhardilladejose en red

Poeta en Buenos Aires

2009-02-28T16:49:00.001-02:00

Carlos Barbarito

Como una sombra derrumbada,
en la insondable oscuridad de la noche,
busco una campanada,
una voz,
algo que me arranque de esta cruz
y me ponga en algún lugar, lejano e infinitamente verde.
Sucede que me he cansado de ser el mismo.
Sucede que me he cansado de rodar,
de arrastrar la pesada carga del hombre;
hastío, deseperación, impotencia
y pálidos anhelos sin esperanzas.
Sólo quiero escapar de este sitio
de estaciones, marquesinas y hombres derrotados.
Hoy deambulo entre los despojos y los recuerdos,
sólo como un lucero,
cruzo callejas ahumadas, hospitales, tiendas
y baldíos dominados por los perros.
En las terrazas hasta las ropas
lloran pesadas lágrimas de lavandina y desolación.

(Poeta en Buenos Aires, Ediciones La Cebra Dormida, 1979)

En Red de Escritores Datos de Carlos

NATURALEZA MUERTA

2009-02-26T18:51:00.000-02:00

Daniel Eduardo Serra

Los iraquíes tienen la frente arriba.
Debajo tienen los ojos,
una nariz y una boca.
Tienen pecho y espalda.
Ombligo.
Pene y vagina según corresponda,
a la vuelta tiene culo.
Y también dos piernas
con pies que caminan milenios.
Última-mente este que sería un Cuerpo
se halla desparramado esquivando bombas
en fragmentos posmodernos:
un brazo ahí, una pierna allá
y los ojos contemplando
la bendición del Eje del Bien;
del mandato del último dios
de Occidente
que con misericordia
los llena de gracia
con una lluvia de balas & misiles
tan bienaventurada que Alá
se hizo pastor evangelista
y peregrina
repartiendo Coca Colas
rumbo a la Meca Mc Donalds.

Recuerdo

2009-02-26T18:49:00.000-02:00

Daniel Rafalovich

Recuerdo
cuando a esta tierra
llegaron pioneros.
Bravíos, lúgubre su gesto
seguidos por impasibles teutonas.
Ellas labraban
delicadas tramas:
macramé y estaño.
Aliñaban extrañas ensaladas
de frutos indianos
y someros pasteles alcanforados.
Ellos ordeñaban bóvidos variados.
Araban hasta que el sol carmesí
abandonaba el gran oriente.
Los niños lentamente silabeaban
balbuceantes palabras
de su lengua reciente.
Jugaban desnudos,
sin tocarse,
complicados juegos cisalpinos.
Y al caer la noche
bajo el implacable resplandor
de un satélite amarillento
rezaban (en torno a la mesa
atestada de legumbres, licores florales
y mariposas negras)
un perimido breviario anabaptista.
Luego la tarea más dura era del sueño
(también del mío).
Aunque el de ellos, justo es decirlo,
era mucho mas pecaminoso.

Antimitomania

2009-02-23T16:39:00.003-02:00

Haciendo historia

¿Que fué Antimitomanía? Aquí una reseña de Daniel y Luis

Foto: Antimitomanos

Jardineros de la mente

2009-02-21T18:45:00.002-02:00

Rubén Vedovaldi

Imaginemos que un día clarea
y la marea del mundo es distinta
imaginemos que un trébol reparte
sobre los cuatro vientos sus semillas

imaginemos que el cielo comparte
parte por parte este sueño y deseo
y que a la mesa del hombre se sientan
la sed y el hambre de todos los tiempos

imaginemos
manos del hombre para levantar una casa
casa del hombre para levantar su esperanza
manos hermanas para desandar la asechanza

imaginemos que riegan al hombre
para que brote su estrella de fuego
y que en su casa florecen hermanos
todos los hijos de todos los cielos

imaginemos que un canto nos cuenta
que la tormenta alimenta su aurora
sobre los cinco frentes de esta guerra
el rostro de otro planeta se forma

imaginemos que en un canto nos cuenta
que la tormenta alimenta su aurora
sobre los cinco frentes de esta guerra
el rostro de otro planeta se forma

imaginemos que un sueño transforma
la pesadilla que muerde los cuerpos

imaginemos al mundo en las calles
para el desfile de sus jardineros

Enlaces
Vedovaldi en Poetasalvolante
Vedovaldi en Lexia

La memoria no nos pertenece

2009-02-18T18:29:00.004-02:00

Daniel Mourelle

Una sombra nos habita y la usurpa
planta en ella sus recuerdos
y el tiempo nos convence
finalmente
de que son nuestros

Asustados — los personajes se detienen — en guardia

Pero no hemos vivido aquellas escenas
tramos de película
pantallazos de color que nos deslumbran
rostros de actores y actrices que atropellan o mueren
se aman o se despiden

Hasta que el usurpador
un día
aparece en el espejo — y nos damos cuenta
de que planea quedarse con lo nuestro
con el cielo — con el parque

Una mirada puede advertirnos
parpadeo que sabe y nos hace la señal
Entonces — el mar se vuelve — lo mismo que la sal
el ocaso
las huellas en la arena

Y junto con el aviso
reconocemos que no alumbra el mismo sol
que el pueblo también ha cambiado
y — al amparo del verano
otra historia se remonta

Así — en un alarde
con el justo redoble de la cuerda
nos adueñamos — por fin — del usurpador

Datos de Daniel Mourelle

Evidencias del son olvidado