sábado, 31 de octubre de 2009

60 din

Paula Yende


como una partitura se repite el camino
el peaje
un dedo en auto-stop
los puestos de comida al paso

el camionero sin dientes me cuenta cómo
levanta aceitunas de las calles de bahía
y las conserva
yo repito 100 veces sí
siempre hago dedo

repito
dejá que chiflen los vientos
detrás del vidrio llueve con sol
se casa una vieja
y este pueblo se está llenando de cactus

luego de los ravioles casi caseros
del resto mar azul
me baja una pesadez de duelo
la cocinera estaba triste
pagué
salí
el asfalto cocía las últimas gotitas de lluvia
algunas manchas de aceite formaban mariposas

casi un holograma pegado a la puerta
caminé 20 cuadras en estado de nada
toqué timbre
y pregunté
aquí entró la mujer del kimono?
seguía perturbada por la pesadez de la cocinera
y la tristeza de los ravioles

bajé en lo del flaco
salió del cuarto desnudo
había visto su cuelgue
tomando unas fotografías
fumamos
tomamos cerveza
hablamos de su próxima muestra escuchando chopin

hoy no voy al psicólogo




(este poema pertenece a 60 din serie escrita bajo los efectos del autostop)

Leé mas poemas de Paula en este enlace

***

PREÑEZ

Emma Monsalvo




Es de noche.
Está sola la calle.
Muda
desnuda
sugestiva.
Olorosa de azahares.
Oferente.
Voluptuosa
como mujer encinta.

Camino apresurada,
sólo atenta
a mi tamborileante
corazón enloquecido.
También yo estoy preñada
de tantas
sensaciones
amores
y destinos...

sábado, 1 de agosto de 2009

Pensamientos sobre el no-hacer

Sergio Rigazio



Así es como se hace
un asado:
no haciéndolo.
Te servís un vaso de vino,
otro
y otro.
Te ponés un pantalón de tu suegro,
para no ensuciarte los tuyos,
para no ensuciar los que usarás en el trabajo
mañana.
Y tu suegro ya falleció,
y era buen tipo.
Y hay algo ahí,
cuando te ves enfundado en esos pantalones
enormes.
Hay algo que te hace sentir bien.
Es domingo,
generalmente lo hacés un domingo,
en una casa que no es tu propia casa.
Y en medio de todo eso,
con la cara caliente,
cerca del fuego,
pensás que algo está cambiando en tu vida.


Más poemas de Sergio en este enlace

Leé "Salud, my friends" aquí

"Paralelo 42" en este enlace

sábado, 25 de julio de 2009

ay, de mis penas


Roberto Aguirre Molina



mi pena no es de nadie,

no la comparto, no la entrego;

mi pena es, por sobre todo,

algún arma terrenal sin condiciones

alguna horquilla clavada en el corazón.


esta pena no es de nadie, ni la detengo,

no la cambio, ni la destierro.

esta pena no es de nadie,

ni siquiera, a lo mejor, mía;

esta pena circular me corroe, y corre,

no sin pena, en mis manos, en mi cuerpo.


Mi pena no tiene caminos, ni arboledas.

Ni siquiera se calienta con el sol;


porque no camina sola, tampoco.


si es seguro que no me encuentra,

corre desesperada en busca de mi amor perdido

la revoluciona de símbolos y preguntas,

acosa su sencillez culinaria y maternal;

se pierde por fin, como yo,

pero no corre más, no:


Se entrega al surco negro de la noche

al surco profundo de mi cuerpo.



Alobado, enero 1982, plaqueta, ilustracion de tapa de Roberto Aguirre Molina
Los tres poemas de la plaqueta están en este enlace. Los escritos pertenecen al libro inédito "Canción final de otoño". Pulsá en la imagen para ampliarla.

domingo, 14 de junio de 2009

Mudanza

Viviana Bonzón



No habrá refugio
Ni abrazo de madre y padre
Que rediman.
Cambiará la casa sus colores
Y sonidos…
Otros

Abrirán la puerta
Y encenderán las luces…
Náufragos
Los fantasmas del pasado
Preparan sus valijas
Y nos sobrevuelan.


02/o3/09
Foto Roberto Coluccio, Alejandra Monsalvo, Pancho Tarrío, Viviana Bonzón, Sergio Bonzón(sentado) , San Miguel, 1978, encuentro de poetas y "editores subterraneos" organizado por Antimitomania.

domingo, 24 de mayo de 2009

DE LO INSISTENTE

Luis Benitez




La gran mosca había resistido mi ataque
por toda la casa pero la ley del amo se impuso
Vi su rayado cuerpo caer en el espacio y el tiempo
en un cuadrante del parquet allá abajo donde las leyes son otras
y los libros no existen con toda naturalidad cayó en lo natural
la única relación que tuvo con un hombre fue la última

Iba a volver a mi mundo donde vive la mujer que amo
y en teoría somos lo mejor que dio la materia
que creció hasta su belleza hasta su perfecta forma
que como la mía hace tanto dejó atrás el escalón de la mosca

Cuando cerca del deshecho cadáver allí en lo diminuto
(a lo que todavía tengo acceso aunque ya no sea un niño)
vi a la progenie de la mosca agitarse blancamente contra
la remota oscuridad de la madera
pasajeros desprevenidos arrojados todavía vivos del aeroplano roto

Uno y multiplicado el gran animal desde su mundo
le contestó al mío sin palabras


Luis Benitez: Mas poemas en este enlace

"De las tantas cosas que no puede"



Reportaje a Luis Benitez en este enlace



Foto año incierto: Luis Benitez, Marcelo Marcolín, Alejandra Monsalvo

miércoles, 20 de mayo de 2009

Colibrí

Natalia Molina


Hay un colibrí que enloqueció

y me persigue en pleno invierno
aparece entre las ramas de un damasco
su aleteo llena el aire de sonido
me mira y bate sus alas
lo miro y creo en los milagros



Mas Poemas de Natalia aquí

Ambrosia

Blog de Natalia Molina

Natalia Molina en buhardilladejose en red

domingo, 10 de mayo de 2009

Opus New York


Miguel Grinberg


Una nube, la chatarra de los huesos
homicidios y hurtos
muchachas y tanto sueño
ah mi patria con su banderita azul y blanca.

Me digo que es de día
y los semáforos son árboles de alambre.
Oh Cristo cuánta loca mediocridad
en mis pesadillas.

Blasfemisas para los iniciados
y todo es tan poco, hambre de milenios,
fotografías, ambulancias, campanas,
aplanadores y taxis.

Hasta cuando tendremos un cielo?
señora, su cara no tiene remedio,
mis zapatos tampoco
y ese vientre amparando un nuevo niño.

Frutillas con crema, ay Caesar que se viene,
truenos, bombachas, pantallas de alquitran,
delirios sexuales.

Me resisto a volar, el gasto es tan chico
ellos creen, yo creo, los demás creían
en fín, carnavales, rosas...



(América Hora Cero, 1965)



Carta 1980

Rock que me hiciste bien

Neurona Salvaje

America Hora Cero (fragmento)

Trazos

Virginia Edit Perrone





No escribo
tirito de palabras,
apenas.

.....


Encender instantes
requiere silencios,
lunas y silencios.


.....


Voy al fondo del Poema, estoy ahí,
en su espesura. Soy una Letra entre
lujuria y silencios.


......


¿En dónde mora la piedad
del mundo? no la justicia,
la piedad.

......


Las hojas del otoño viajan
solas, y cenizan las tardes.



Aquí mas poemas

Blog de Virginia

miércoles, 6 de mayo de 2009

Cable

Alberto Nigro




cablegraficamente recibí tu mensaje

estabas bien tomando sol del caribe

yo todavía estoy en la argentina,
mi país.

¡estoy tratando de hacer algo! te grito
por el audífono


De "Septiembre Sombrío" Poemas, 1979. Ediciones La Cebra Dormida
Foto arriba: Daniel Serra y Alberto Nigro, 1978

Carta

Pueblo


lunes, 4 de mayo de 2009

Umbrales

Sandra Pien



Cada amanecer soy otra
dibujando y desdibujando
una y otra vez las fronteras
indagando el rostro
en territorio de sueños.


Y bajo luz vespertina
ya raído matiz
vuelvo a empezar
la búsqueda.


No hay certezas
sólo umbrales.


El Website de Sandra: miborges.com

Sandra Pien en buhardilladejosé en red

jueves, 9 de abril de 2009

Tres Disparos en New York


(a John Lennon)

Guillermo Diaz

Hoy todos somos
un poco tus deudos.
Quedamos mucho tiempo
preguntándonos por qué;
(no habrá respuestas al absurdo).

Hoy,
mi adolescencia invadió mis veintinueve,
y aquella rebeldía
que me limpiaba de la lacra
llegó hasta mí
para ponerse de luto.

Michelle
se queda dando vueltas por el mundo

Imagínate...



Guillermo Diaz por Luis Aguirre El Eternauta

Libreta 8

lunes, 6 de abril de 2009

Voló la telaraña y flotó lejos

Alejandra Pultrone

Voló la telaraña y flotó lejos;
El espejo se rajó de parte a parte;
-La maldición ha caído sobre mí- exclamó
La dama de Shalott.

Alfred Tennyson





la dama
es dragón

una advertencia
en lirio y terciopelo

espejo rojo
estandarte empañado
de lado a lado

cuando
la mirada
torció
su rumbo
cierto
preciso

su destino
sin barca
ni orillas
dibujadas



Pultrone en Poetasalvolante

viernes, 27 de marzo de 2009

UNA MAÑANA, UN MEDIODIA, UNA TARDE EN BUENOS AIRES

Alejandra Monsalvo

Una mañana, un mediodía, una tarde

en Buenos Aires o en cualquier ciudad que nos pertenezca,

con alguien de la mano

o alguien de los ojos, con un violín en los oídos

paseando a nuestro lado; enamorados

de la vida, del otoño,

valseando en una callada avenida, colonialmente

quieta para nuestro deseo. Una mañana, un mediodía, una tarde

solamente, compartiendo el placer de compartir

amando el placer de amar; atemporales,

con alas de otro mundo, festivos,

sintiéndonos amados, mimados tocados por la magia

de un lugar que nos encanta,

como en un viejo cuento de hadas, con sus carruajes,

sus mediaslunas, sus vertiginosos desenlaces. Embriagados

tras los edificios con cristales transparentes

como nuestra alma

cuando danzamos solitarios, solidarios, con alguien

que se entremezcla en nuestro tiempo o en nuestra memoria

y nos sonríe en Buenos Aires, una mañana, un mediodía

un atardecer o en cualquier ciudad

que nos pertenezca.


(para leer escuchando la obertura “Ein Morgen, ein Mittag, ein Abend in Wien” de von Suppé)





Más Poemas en este enlace

Blog Paradecir aquí

LLUVIA NOCTURNA

Viviana Kuhn


Como una nave prepotente y majestuosa
avanza la noche con su índigo mal disimulado.
Su mascarón de proa desdentado
es el ruido de la lluvia.

En esa ronca oscuridad cuasi nocturna
se eleva una imagen aún más oscura:
entre los pliegues rancios de un montón de desperdicios
que la ciudad supura
un pibe hurga en mecánica rutina en busca de un tesoro
podrido y olvidado.

Ángel urbano,
que sostenés tu vuelo subterráneo de mil modos:
mordeme las entrañas con tus ojos.
No quiero abandonarte y te abandono.


VK enero 29 2005


Foto: Viviana y Alejandra, estudiantes.

sábado, 21 de marzo de 2009

CONOZCO LA SALIDA, GEORGIE

Hugo Patuto





Hay que desarmar la biblioteca del siglo

y pensar dos minutos en Babilonia.

Enseguida borrar los pasos de Chiclana,

de Nicanor Paredes, de Servando Cardoso

y poner luz en la garganta de Quiroga.

Con la memoria de Funes recuperar los caballos

que denotan al atardecer una fuga perpetua.

Celebrar en Ulises el amor prodigioso,

como si la máscara del amor nos condenara.

Sentir el hambre de la llanura en Acevedo

y los labios de Emma Zunz, vengativos.

Imaginar a Caín lejos de Abel, sin golpes.

Que Dios retorne como pájaro de sombra,

lloviendo secretamente varias lunas

en el gastado camino de los muertos.

Música, fuego y leones para inventar el vino

cerca de Heráclito, de Spinoza, de Whitman,

de Stevenson, de Poe, de Kipling.

A través del aleph espiar al unicornio herido.

Todavía jugar en Islandia con el mar de ceniza.

Conozco la salida, Georgie:

Mañana volaré a Ginebra.


(De "Como podría decirse del viento", Ediciones Kabhalah-Disámara, San Nicolás, 2001)

El Blog de Hugo, orillaenlasangre

Hugo en buhardilladejosé en red

viernes, 13 de marzo de 2009

Afuera estaba la nieve


Daniel Chirom


Lloré
en esa tarde de enero
sentado solo en el andén
con mi boleto a New Jersey.
Afuera estaba la nieve,
yo la miraba apretando entre mis manos
un libro de poesía mugriento.
Y no estaba seguro de encontrarte
mas perderte me causaba miedo,
así es que tomé rumbo incierto.
Me he parado muchas veces
en calles desconocidas creyendo oir tu nombre,
y continúo con esa costumbre por instinto.
Aún llevo conmigo un libro se poesía mugriento.

Del libro Los Atlantes (1979)

miércoles, 4 de marzo de 2009

El Secreto


Raquel Jodorowsky

Ha pasado un siglo.

Un día alguien levantará

una piedra abandonada

para estudiar

el pasado del mundo.

Y ahí debajo, ensombrecido

estará mi poema.

Nadie sabrá repetirlo.

Sobre la tierra, nuevos hombres

nuevos sonidos, nuevos poetas

van trabajando y cantan.

Así mis lágrimas quedarán

en secreto

para siempre.

Y yo estaré feliz, con mi pena sólo mía

en un poema que no puede ya contaminar.

Impronunciada, inexistente

Sólo heredando el peso de las piedras...



(Caramelo de Sal, Lima, Perú. 1981)

("Reúno bajo este título poemas de dulce y amargura. Crueles y tiernos como nuestra época. La poesía que nace en un planeta de harapos y esplendor...")


"Presentación" en este enlace

martes, 3 de marzo de 2009

EL ANDADOR DE TIERRAS Y SUEÑOS

>

Marcelo Marcolin


He guardado barcos, barcos pequeños

que alcé desde el mar de las Antillas

barcos de sueños

que viajan en las tardes de octubre,

los he guardado sigiloso,

además,

he guardado jirafas rojas de cuello corto

tigres de las otras selvas

tarjetas de Navidad / soles en las playas de la lejanía

He guardado ciudades olvidadas

perros en las esquinas / lunas en las ventanas / corpiños en la brisa

soldaditos / camiones / dientes de leche y pororó.

Los he guardado pues voy por la vida

juntando a la vida

rescatando páginas / exiliando soledades.

He guardado los mapas

de un país de piernas largas

y a veces

transito sus caminos

con la frescura que sus paisajes otorga

y otras sé que estoy muy solo

y dejo que los barcos pequeños

las jirafas rojas / los tigres de las otras selvas

las tarjetas de Navidad / los soles en las playas de la lejanía

los perros en las esquinas / las luna por la ventana /

los corpiños en la brisa /

los soldaditos / los camiones / los dientes de leche

y el pororó

jueguen por sus planicies y montañas,

que se zambullan en sus ríos incógnitos

que despeinen sus pasiones

mientras yo contemplo

fumando tranquilo

y haciendo dibujos con mis dedos

en sus huecos más sublimes.



EL VIEJO AUTOMÓVIL DE LOS SUEÑOS (2005)


El Blues de Cris

"Pero siempre está la poesía"

Generacion subterránea de los 80

Un blues para Joselo

Carta

Foto Marcelo y Jose Luis quizá en 1978

domingo, 1 de marzo de 2009

En todos lados se cuecen habas


Anahí Lazzaroni


Algunos poetas me escriben cartas

donde me cuentan que deliran por el lejano sur.

No son pocos los que me imaginan en una casa

construida con maderas claveteadas,

escribiendo sin cesar mientras la nieve cae y cae.

Hasta piensan que suelo estar sentada junto al fuego,

como si fuese un personaje de ciertas novelas decimonónicas,

y me piden que les describa el silencio porque ellos ya no lo recuerdan.

Este mediodía varias calles de la ciudad están cortadas.

Escucho bombos,

voces,

sirenas de patrulleros,

personas que gritan cada vez más alto en medio de la aglomeración.

Por ahí no se puede pasar.



(Primavera de 1999)


2004, A la Luz del Desierto, Ediciones Último Reino

Lazzaroni en Poetasalvolante

Lazzaroni: Una entrevista en Teina de Ruben Arribas

sábado, 28 de febrero de 2009

La escalera de los muertos


Luis Carlos Aguirre

En la escalera
se esparcen los cuerpos
muertos
entre los que camina
un muerto que sonríe.

No hay vino
que no contenga sangre
de cristos o barrabases
en los banquetes
del final del tiempo.

Los insectos de Kafka
y las ciudades de Rimbaud
adornan las carreteras
que, peaje por medio,
conducen al paraíso.


(Rondar por los Andenes, 2004)

Luis en buhardilladejose en red

Poeta en Buenos Aires

Carlos Barbarito

Como una sombra derrumbada,
en la insondable oscuridad de la noche,
busco una campanada,
una voz,
algo que me arranque de esta cruz
y me ponga en algún lugar, lejano e infinitamente verde.
Sucede que me he cansado de ser el mismo.
Sucede que me he cansado de rodar,
de arrastrar la pesada carga del hombre;
hastío, deseperación, impotencia
y pálidos anhelos sin esperanzas.
Sólo quiero escapar de este sitio
de estaciones, marquesinas y hombres derrotados.
Hoy deambulo entre los despojos y los recuerdos,
sólo como un lucero,
cruzo callejas ahumadas, hospitales, tiendas
y baldíos dominados por los perros.
En las terrazas hasta las ropas
lloran pesadas lágrimas de lavandina y desolación.

(Poeta en Buenos Aires, Ediciones La Cebra Dormida, 1979)



En Red de Escritores Datos de Carlos

jueves, 26 de febrero de 2009

NATURALEZA MUERTA

Daniel Eduardo Serra





Los iraquíes tienen la frente arriba.
Debajo tienen los ojos,
una nariz y una boca.
Tienen pecho y espalda.
Ombligo.
Pene y vagina según corresponda,
a la vuelta tiene culo.
Y también dos piernas
con pies que caminan milenios.
Última-mente este que sería un Cuerpo
se halla desparramado esquivando bombas
en fragmentos posmodernos:
un brazo ahí, una pierna allá
y los ojos contemplando
la bendición del Eje del Bien;
del mandato del último dios
de Occidente
que con misericordia
los llena de gracia
con una lluvia de balas & misiles
tan bienaventurada que Alá
se hizo pastor evangelista
y peregrina
repartiendo Coca Colas
rumbo a la Meca Mc Donalds.

Recuerdo


Daniel Rafalovich


Recuerdo
cuando a esta tierra
llegaron pioneros.
Bravíos, lúgubre su gesto
seguidos por impasibles teutonas.
Ellas labraban
delicadas tramas:
macramé y estaño.
Aliñaban extrañas ensaladas
de frutos indianos
y someros pasteles alcanforados.
Ellos ordeñaban bóvidos variados.
Araban hasta que el sol carmesí
abandonaba el gran oriente.
Los niños lentamente silabeaban
balbuceantes palabras
de su lengua reciente.
Jugaban desnudos,
sin tocarse,
complicados juegos cisalpinos.
Y al caer la noche
bajo el implacable resplandor
de un satélite amarillento
rezaban (en torno a la mesa
atestada de legumbres, licores florales
y mariposas negras)
un perimido breviario anabaptista.
Luego la tarea más dura era del sueño
(también del mío).
Aunque el de ellos, justo es decirlo,
era mucho mas pecaminoso.

lunes, 23 de febrero de 2009

Antimitomania




Haciendo historia

¿Que fué Antimitomanía? Aquí una reseña de Daniel y Luis

Foto: Antimitomanos


sábado, 21 de febrero de 2009

Jardineros de la mente

Rubén Vedovaldi


Imaginemos que un día clarea
y la marea del mundo es distinta
imaginemos que un trébol reparte
sobre los cuatro vientos sus semillas

imaginemos que el cielo comparte
parte por parte este sueño y deseo
y que a la mesa del hombre se sientan
la sed y el hambre de todos los tiempos

imaginemos
manos del hombre para levantar una casa
casa del hombre para levantar su esperanza
manos hermanas para desandar la asechanza

imaginemos que riegan al hombre
para que brote su estrella de fuego
y que en su casa florecen hermanos
todos los hijos de todos los cielos

imaginemos que un canto nos cuenta
que la tormenta alimenta su aurora
sobre los cinco frentes de esta guerra
el rostro de otro planeta se forma

imaginemos que en un canto nos cuenta
que la tormenta alimenta su aurora
sobre los cinco frentes de esta guerra
el rostro de otro planeta se forma

imaginemos que un sueño transforma
la pesadilla que muerde los cuerpos

imaginemos al mundo en las calles
para el desfile de sus jardineros


Enlaces
Vedovaldi en Poetasalvolante
Vedovaldi en Lexia

miércoles, 18 de febrero de 2009

La memoria no nos pertenece

Daniel Mourelle

Una sombra nos habita y la usurpa
planta en ella sus recuerdos
y el tiempo nos convence
finalmente
de que son nuestros

Asustados — los personajes se detienen — en guardia

Pero no hemos vivido aquellas escenas
tramos de película
pantallazos de color que nos deslumbran
rostros de actores y actrices que atropellan o mueren
se aman o se despiden

Hasta que el usurpador
un día
aparece en el espejo — y nos damos cuenta
de que planea quedarse con lo nuestro
con el cielo — con el parque

Una mirada puede advertirnos
parpadeo que sabe y nos hace la señal
Entonces — el mar se vuelve — lo mismo que la sal
el ocaso
las huellas en la arena

Y junto con el aviso
reconocemos que no alumbra el mismo sol
que el pueblo también ha cambiado
y — al amparo del verano
otra historia se remonta

Así — en un alarde
con el justo redoble de la cuerda
nos adueñamos — por fin — del usurpador




Datos de Daniel Mourelle

Evidencias del son olvidado